Fuck Capital, Bro!

[Hier ein weiterer (erfolgloser) Beitrag zu einem Schreibwettbewerb, Thema war: "Pause", Veranstalter space.net. Durch meine ausgedehnten Auslandsaufenthalte war mir entgangen, wie erfolgreich der Rapper Capital Bra zwischenzeitlich in Deutschland wurde. Als ich mich mit seinen Texten beschäftigte, kam mir das Grausen. Auch musikalisch hinkte jeder Vergleich mit den US-Rappern und Hip-Hoppern, die mir etwas geben. Eine Persiflage war fällig. Insider werden die Anspielungen verstehen.]

Disser

Da tönt der Pausenpfiff,

ich hab heut nix fürn Kiff.

Rück raus dein Pausenbrot,

odder isch schlag disch tot.

Was ist das für n Käs,

der stinkt ja wie Verwes?

Da drüben steht der Žiga,

lässig macht er auf pavza,

auch Erik van der Lause

gönnt sich ne große pauze.

Für’n Mesut ist es ara,

der kauft sein Shirt bei Zara.

Ich sitze in der Hocke,

erneut die Pausenglocke,

schon ist der Spaß vorbei,

zurück zur Lernerei.

(wow)

Die Referendarin,

was steckt wohl in der drin?

Ich jedenfalls noch nicht.

Meine Finger kriegn Gicht,

ich hab ne Atempause,

die macht bestimmt ne Sause,

die Frau ist voll der Hammer,

und voll ist meine Kammer.

Lass mich tief in dich rein,

da fühl ich mich daheim,

ich denk grad nur an dich,

wie ich dich bloß rumkrich,

statt mir was beizubringen

bringe ich dich zum Singen,

wie Miyagi stoß ich zu,

ich bin härter als ein Gnu.

Giggity, giggity,

ficke die, ficke die.

Hinten döst der Joker,

müd vom vielen Poker,

und seinem Tilidin,

oder war’s doch Kokain?

He, hör her, mein Sohn,

willst du Valoron?

Mein Vater hatte Krebs,

hier hast du’s, verleb’s!

Reimt bloß nicht auf Heroin,

so wie dein Tilidin.

In deinem Alltags-Rausch

machst du den Status-Tausch,

sagst tausendmal Gucci,

doch die Tasche ist futschi,

und deine geldgeile Muschi

bläst wie ne arme Luschi.

Aber du fickst ja auch Oreo

beim nächtlichen Rodeo.

Ich tret dir auf die weißen Nikes,

mit meinen spitzen Fußballspikes.

Bada bing, bada bing,

Yaba lob a ding dong!

Haha, war nur n Witz,

so n Gedankenblitz,

denn alles, was ich brauch, Bruder,

hol ich mir mit Worten, Luder,

und du passt mir hier ins Raster,

denn im Weltenraum gibt’s Zaster. (grmpf)

Doch halt, versteht mich nicht falsch,

wie der übliche Straßenbalsch:

Die Träume der Neureichen,

in denen sie aufweichen,

die Westentaschen-Gängsta

und Möchtegern-Hängsta,

sind Ka- Ka- Karikatur,

nur Quotes von Popliteratur.

Berlin lebt, ja, es geht,

aber die Hertha schläft,

und dunkel ist’s am Airport,

noch dunkler dröhnt’s im Airpod,

wenn ein Apache fragt:

„Willst du Sex mit mir?“,

und ein Cowboy sagt:

„Hier! Hier! Hier!“

Kauft euch die Testo-Rosse,

und macht dann einen auf Bosse,

wir andern lachen uns schlapp,

über euren neuesten Rapp.

Hee, fick deinen Dealer,

denn er ist kein Healer.

Du sagst Versace,

das is nich audace,

rapst ständig von Louis,

jeden Tag und aujourd’hui,

aber nicht von C. K.,

das wär ja noch okay.

Du machst den Larry,

ich guck Dirty Harry

und mach den David,

ganz ohne dein Shit.

Ferrara oder Lamba –

ich will beide.

Doch le le le Leben

ist am geilsten im Geben.